Federico habla de la luna buena
y la muerte jóven, caida en la arena.
Federico habla y yo, leo y escucho
su voz tan lejana, su cálido eco.
Y esa muerte jóven, cae en las esquinas
de esta ciudad-puerto, llena de habitantes.
No es muerte lejana, de cerros y esquilas,
de toros y peces. Esta muerte es nuestra.
Anda por las calles, sureñas, porteñas
manchando con flores de color de sangre
las blancas y pálidas, profundas heridas.
Esta muerte prende, lágrimas de madres,
y novias y hermanas. Esta muerte mala
que troncha la vida: que mutila y mata.
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la palabra escrita y la línea expresan mundos interiores, la crítica hecha comentario tambien es un mundo interior que se anexa. no es un ataque. es un hecho que complementa.